comme j'en rêvais.
Nous avons traversé Montmartre sous la pluie main dans la main en pressant un peu le pied.
J'ai mangé chinois sur les grandes marches avant d'entrer.
Le bonhomme prostré dans sa petite guérite en bois a marmonné en nous tendant les billets.
J'ai écarté des mains le lourd rideau du hall d'arrivée.
Les icônes des vieilles affiches de cinéma nous ont regardés passer.
Le concierge râlait tout seul en passant le balai.
La poussière volait sous les tapis en se mêlant aux confettis du passé.
La vieille porte en bois a grincé en nous laissant entrer.
Deux sièges rouges placés bien au centre nous attendaient.
Et quand les lumières se sont éteintes, que les grands voilages rouges se sont écartés pour dévoiler l'écran, et que les premiers sons ont retenti dans la pièce au plafond étoilé, il m'a presque semblé entendre dans mon dos le rire mutin d'Amélie Poulain.
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